A passi lievi

Ieri sera ho dormicchiato sul divano. Per me è tanta roba: io non pisolo mai in giro. Per chiudere gli occhi e lasciarmi andare, necessito di tempo, comodità, silenzio, penombra. Ed ecco spiegata la mia insonnia cronica.

Invece ieri, dopo il manzo alla tartara, l'hummus, il cioccolato e una sigaretta, ero in uno stato di tale grazia, che mi è bastato posare la testa sulla sua spalla.

Sì, è stata una giornata difficile nel mio negozio di cristalli. Bastava mi muovessi con un filo di distrazione, senza la massima cura, e giù un bicchiere, un vaso, una caraffa. Giochi di equilibrismo estremo.

Poi mi scrive, mentre salto su una gamba, le braccia larghe, tese.

Ti sorrido da matti.

Mi piace. La sua capacità di sentirmi. Il suo modo misurato di aggirarsi fra i miei vetri leggeri, senza paura di ferirsi. Il suo passo garbato, preciso. 

Come quando arrampica, e posa lo sguardo sul tutto, per scegliere la via. Le dita saggiano delicate, poi si agganciano, tenaci.

Ti sorrido anch'io, tutta quanta.