La retta via

Insomma, stanotte non ho smesso di sognare un minuto. Quei sogni a puntate che appena finisci ricominici.

Li ricordo tutti in modo vago, tranne uno.

Seduta in cucina medito se costituirmi o meno, mentre guardo assorta una specie di libretto scolastico in cui sono elencati alcuni piccoli reati da me commessi. Nessun omicidio, per capirci.

Li osservo, fra il perplesso e il compiaciuto, come avessi fra le mani la collezione completa dei bollini della Coop. Questo è fatto, questo è fatto, questo pure.

Però, in cuor mio so che devo costituirmi. Considerato che sarebbe brutto  vedere i carabinieri fare irruzione in casa (la vicina, prossima a togliermi il saluto, potrebbe venir meno), decido di presentarmi al commissariato.

Consegno il mio libretto al maresciallo, che mi guarda con disprezzo.

"Adesso hai proprio la fedina penale sporca". 

Io sorrido vaga, e con una punta di soddisfazione replico: "lo so, mi va bene così".

E pensare che da piccola leggevo i gialli per ragazzi. Che la mia massima aspirazione era fare l'investigatrice. Che un giorno, in uno slancio d'amore per la dea Iustitia e la lotta al crimine, chiamai un detective privato, selezionato dall'elenco telefonico, e mi proposi come novello Watson.

A questo punto, sono irrimediabilmente persa.