Stelle

Quando l'appartenersi di una donna e di un uomo

diventa possesso, allora si può essere perduti,

perchè si perde solo ciò che si possiede.

C'è un angolo dove lei va.

Un posto che si occupa con poco: le braccia a raccogliere le gambe, il mento fra le ginocchia.

Meno ingombro possibile, e si fa compatta.

Appese con lo spillo, tutte intorno, ci sono istantanee d'amore. Perché quello è il posto dell'amore, dei sospiri che escono dagli occhi, dei posti belli in cui ha fatto ciondolare le gambe, i sogni nei piedi. Le ha messe lì in fila, quelle immagini belle da bruciare gli occhi.

E poi l'ha scritto sul muro, con il colore degli errori.

Mi chiedo solo: non me ne potevo accorgere per conto mio di esserci? Pare di no. Pare che ci vuole un'altra persona che avvisa.

A volte qualcuno la chiama, le domanda di tornare. E lei a malincuore si alza, rimette il corpo al mondo, si dispone a vivere.

Lo sa di essere nata male, perché è l'amore a farla calda. Non il sole, non un volo di uccelli, non l'odore salato di barche e conchiglie.
Il mondo intorno è poco in confronto alla grandezza che le si allarga in petto.
Un urto dentro di lei le fa credere di non farcela, troppa violenza ci vuole per ridursi. 
Però si può fare. Stringersi, occupare poco spazio.
La nebulosa si contrae, nell'attesa di farsi stella.


P.s. Grazie Erri